Não aguentei não postar isso aqui. Foto de capa do Estadão de hoje. É muito hilária a cena e eu, uma eterna derrubadora de copos, me identifico totalmente com o desespero de todos na exata hora do clic. É, fazer o quê. Eu sou uma derrubadora de copos. Não tem um jantar, almoço, festa ou encontro de blogueiro em bar que eu não viro um. Às vezes, quando estou emplogada, viro até dois na mesma noite. Detesto dar esses vexames e me envergonho muito disso, porque nada é mais contrangedor do que interromper abruptamente uma conversa por causa de um acidente que molha as pernas de todos e que causa uma avalanche de guardanapinhos nojentos tentando conter a enxurrada. E a culpa sempre é minha, que tenho a mania absurda de gesticular quando falo.
"Aprenda a falar sem mão, Lú", um dia me aconselhou o Zé, duzentos anos atrás. Quando me lembro do conselho, tento. Mas parece que a contenção da naturalidade do gesto causa explosões quando retomo involuntariamente o cacoete manual. Sempre que me contenho muito, acabo derramando muito mais. O pior é quando o copo quebra em mil caquinhos, e torna o local perigoso. Sabe quando vem exército em restaurante? Faxineira, garçon, métre, todo mundo te olhando feio.
Mas notem na foto que mãos geram mãos. Quando vi a foto, quaseq ue só reparei nas... mãos. Gente, só tem mão nessa foto. Quando uma mão se atrapalha, como a minha e a do Lula (nascemos no mesmo dia, sabiam?), muitas mãos correm para socorrer. Igual motoboi e taxista. Reparem nas mãos nove-dedos do nosso Presidente, reparem na mão seis-dedos do Chinaglia (epa, seis?) e na mão de pigmeu da Marta. Hahaha. Engraçado. Mas o pior, na minha opinião, não foi o Lula derrubar o copo.
Foi a Marta mostrar a calcinha. Preta.
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